Continua a reorganização da Biblioteca....

Com a colaboração do Prof. Fernando Silva, a quem desde já agradecemos, eis as novas placas de identificação:

Com a colaboração dos nossos AMIGOS do Clube das Histórias da Escola Secundária Daniel Faria Baltar

O BOLO DA PAZ

Há muito, muito tempo, uma mulher chorava sozinha na sua pobre casa. Chamava-se Mona, e

chorava porque o seu Paulo tinha ido para a guerra. Fixava por entre lágrimas a foto do

noivo e recordava as dificuldades por que tinha passado.

Fora ela que, numa primeira vez, sorrira para ele. Ela que lhe dirigira a palavra uns

dias mais tarde. Ela ainda que o tinha convidado uns tempos depois a tomar chá na sua

pequena casa. E fora ela que desde sempre tinha andado à procura da receita deste bolo!

Mas tinha valido a pena! Logo à primeira dentada, Paulo olhara para ela e a chama do amor

brilhara no seu olhar!

Importa dizer que não era um bolo qualquer. Não, era um Bolo de Amor cuja receita Mona

tinha encontrado num velho cardápio da biblioteca municipal.

De repente, Mona salta da cadeira.

«Se existem receitas de Bolo de Amor», diz para consigo «também deve haver receitas do

“Bolo que Traz de Volta os Namorados”!»

Num ápice, pega no casaco e no guarda-chuva, e corre para a biblioteca.

Mona passa o dia debruçada sobre livros de cozinha, de magia e até mesmo de feitiçaria,

todos eles cobertos de pó. Mas em nenhum deles encontra a mais pequena receita do “Bolo

que Traz de Volta os Namorados”.

De vez em quando, não muito longe dali, caía uma bomba que fazia estremecer a venerável

biblioteca. Mas Mona não era rapariga para desistir à primeira dificuldade. No dia

seguinte, voltou à biblioteca e, à força de tanto ler e de reflectir, à força de cogitar

e de rabiscar no seu caderno, acaba por inventar uma receita. A receita de um bolo que

talvez pudesse fazer parar a guerra. É verdade. É isso mesmo!

Com a cesta debaixo do braço, Mona sai imediatamente à procura dos catorze ingredientes

necessários para a confecção do seu famoso bolo. Sete deles encontravam-se do lado de cá

da fronteira, portanto não havia problema. Mas os outros sete só cresciam em país inimigo…

Escondidos por detrás das persianas das janelas, os aldeões viram-na pôr-se a caminho. «O

que é que aquela tonta da Mona andará agora a magicar?» diziam eles para os seus botões.

De coração a palpitar, Mona deslizou por debaixo do arame farpado que separava os dois

países. Estava agora em território inimigo. A qualquer momento podia ser presa e metida

na cadeia. Ouviam-se tiros ao longe. A toda a pressa, Mona reuniu os frutos vermelhos, os

grãos e as ervas aromáticas de que precisava.

De repente, apanhou um grande susto: atrás das árvores, uns miúdos, de olhos arregalados

de medo, observavam-na. Muito lentamente, Mona agachou-se.

Mona e as crianças olhavam-se mutuamente e assim se passaram segundos, minutos… e Mona

continuava imóvel, receosa que um qualquer gesto brusco os fizesse fugir. De vez em

quando as crianças trocavam entre si algumas palavras, numa língua que Mona reconhecia

mas não compreendia. A língua dos inimigos. De repente a barriga dos miúdos começou a

fazer barulho. Desta vez, Mona percebeu muito bem o que aquilo queria dizer.

Sorriu e, devagar, muito devagarinho, atirou-lhes as framboesas que acabara de colher. De

framboesa em framboesa, de sorriso em sorriso, Mona trouxe as crianças até à fronteira e,

depois, até à sua pequena casa. Com desenhos e gestos, os pequenos explicaram que os pais

tinham morrido no início da guerra e que desde então só fugiam, fugiam, fugiam… Os

desenhos e os gestos deram lugar às lágrimas. Então Mona tomou-os nos braços, cantou-lhes

uma canção de embalar do seu país e deitou-os na sua larga cama.

No dia seguinte, Mona e os meninos começaram a preparação do bolo.

Os vizinhos observavam-nos, incrédulos. Havia guerra e Mona gastava todas as suas

economias para fazer um bolo! Como se fosse tempo disso! E aquelas crianças, quem seriam?

Donde teriam vindo? Era preciso estar atento!

Mas as dez mãos misturavam os catorze ingredientes do bolo… De vez em quando, uma das

crianças levava o dedo à boca e sorria. As outras imitavam-na e também elas sorriam. Mona

deixou repousar a massa, depois meteu-a no forno a pensar intensamente no seu Paulo.

Passadas três horas, Mona tirou do forno uma coisita preta e enfezada. QUE FRACASSO!

Tinha depositado toda a sua esperança naquele bolo e saíra completamente estragado. Mona

ficou sem forças, incapaz de fazer o menor gesto, de dizer fosse o que fosse. As crianças

deram-‑lhe a mão. Desta vez foram elas a cantar-lhe uma canção de embalar do seu país e a

deitarem-na na cama.

Mas, enquanto dormiam, um estranho perfume começou a fazer cócegas nas narinas dos

miúdos. Por mais que esfregassem o nariz, que se virassem na cama, o perfume entrava nos

pulmões e circulava-lhes pelo corpo. Uma pequenita acabou por acordar. Levantou-se e

arregalou os olhos. Aquela coisita preta e enfezada tinha-se transformado num bolo

verdadeiro! Mas a pequena ainda teve mais surpresas. Na cozinha o bolo inchava, inchava…

Foi a correr sacudir Mona. Enquanto Mona se vestia, o bolo ainda continuava a crescer.

Sem perder um segundo, com a ajuda das crianças, Mona pô-lo em cima de uma carroça e

depois, todos juntos, atravessaram a aldeia. O aroma do bolo espalhava-se pelas ruas,

acordando casas e pessoas.

Mona, as crianças e o bolo saíram da povoação. Atravessaram florestas negras, campos

mortos, ribeiras secas. Aproximaram-se do campo de batalha. Os habitantes da aldeia

seguiam-‑nos, mas vinham muito mais atrás. Não sabiam o quê, exactamente, mas achavam que

algo de muito importante se estava a passar.

O aroma do bolo foi a primeira coisa que os soldados sentiram. De nariz erguido

procuravam descobrir donde vinha aquele perfume tão maravilhoso! Só depois é que viram o

bolo, enorme, majestoso, trazido por uma mulher e quatro crianças que o pousaram no campo

de batalha e se foram embora. Completamente deslumbrados, os soldados olhavam para aquele

bolo que não parava de crescer. «E se fosse uma armadilha?», interrogavam-se eles. Mas

poderia uma armadilha cheirar assim tão bem?

Aqueles combatentes que, há tanto tempo, viviam na barbárie e por entre o barulho

infernal das armas, ficaram de repente com os olhos cobertos de lágrimas como se

estivessem hipnotizados. Levantaram-se e aproximaram-se. Quanto mais avançavam, mais o

bolo expandia o seu aroma. Os mais arrojados tocaram-lhe… /Mmm/, ainda estava quente! Um

soldado arrancou um pedaço e levou-o à boca… /Mmm/, que bom! Não se parecia com nada que

ele algum dia tivesse comido. Tinha um gosto diferente, e ao mesmo tempo, trazia-lhe à

memória os tempos felizes da infância!

Outros soldados comeram dele. De ambos os lados, sem se verem uns aos outros, os soldados

devoravam o bolo de Mona, e pouco a pouco, a raiva e o ódio foram-se afastando deles...

Os soldados comeram o bolo todo. Saciados, descontraídos, olhavam uns para os outros. Uns

sorriam, outros pousavam as armas no chão… Já nem se lembravam da razão que os levara a

combater…

Saindo do esconderijo, Mona foi buscar o seu Paulo.

De todos os lados surgiram mulheres, mães, crianças que, por sua vez, vieram buscar um

marido, um filho ou um pai. Dentro de pouco tempo já não havia ninguém no campo de

batalha. A guerra tinha acabado.

Desde essa época que se come, de ambos os lados da fronteira, um bolo feito com os

sabores dos dois países. E desde então, nos dois lados da fronteira, as pessoas

aprenderam a conhecer-se e a amar-se.

Mona e Paulo adoptaram os miúdos, aquelas crianças que Mona tinha recolhido debaixo de

bombas, e que ela tinha cativado com framboesas e sorrisos.

É por isso que há sempre uma framboesa em cima do Bolo da Paz…

E também é por isso que há sempre um sorriso nos lábios de quem o saboreia…

Didier Lévy

Le gâteau de paix

Paris, Éditions Sarbacane, 2004

(Tradução e adaptação)

Boas Festas e Feliz 2011...

Grande Sucesso a FEIRA DO LIVRO DO NATAL...

O Centro de Recursos agradece reconhecidamente a todos os que adquiriram livros na Feira do Livro do Natal de 2010, e que permitiram a aquisição dos seguintes novos títulos para a nossa Biblioteca:

Era uma vez a República

Educação sexual como falar com os filhos...

O mais explosivo livro de ciência do universo

O que é isto da química?

História da gaivota e do gato que ensinou...

7 histórias de Lucky Luke

História de Portugal  (Rui Ramos)

Quando Lisboa tremeu

Chamo-me Anne Frank

Chamo-me Eça de Queiroz

Chamo-me Luis de Camões

Chamo-me Vasco da Gama

Chamo-me Cristóvão Colombo

Chamo-me Fernando Pessoa

Feliz Natal, Bom Ano Novo

e obrigado a: LUISA MARIA, EULÁLIA SILVA, LUISA ROSA, LURDES MEIRA, SILVIA CORREIA, CARLOS GARCIA, ANA PEREIRINHA, TANIA, FÁTIMA MORAIS, REGINA PIAS, MAGADA TELHADA, LARISSA MENEZES, ELISA SILVA, TERESA GOMES, AIDA SOUSA, FERNANDA CRUZ, ANABELA NEVES, EDITE TAPADINHAS, ANA CARMO, ISABEL SOARES, ISABEL LOURENÇO, BEATRIZ PIMONTE, SUSANA FERREIRA, LUISA LAJE, ANA AGUIAR, TERESA QUINTAS, LEONOR PINTO, FERNANDA CINTRA, HELENA SEBASTIÃO, ANABELA GONÇALVES, SÓNIA, PAULA QUEIROZ, GABRIELA BENTES, ISABEL LAGOUTE, CONCEIÇÃO INOCENTES, ANA PAULA LOURENÇO, LURDES GUERRA, MARIA CÉU, DULCE LOPES, MARGARIDA MALAQUIAS, SILVIA RAMOS, ANA CORREIA.
E claro um especial agradecimento também à Carla da Livraria Dharma.

O Director do Centro de Recursos

Carlos Garcia

2010-12-21

Ilustradora VERA PYRRAIT na Biblioteca da Escola EB 2,3 Mestre Domingos Saraiva, dia 14 de Dezembro...

Correu muito bem a visita da Ilustradora que com a colaboração do Instituto de Apoio à Criança esteve a apresentar o Livro Histórias com Direitos. Alunos atentos e interessados ficaram mais valorizados na sua vertente artística do processo educativo.
Vimos como se ilustra um livro, como se projectam ideias e sobretudo como deveremos ser persistentes e atentos a tudo o que nos rodeia.

Obrigado Professora Vera pela lição e obrigado Professora Cláudia (IAC) por nos ter servido de intermediária no processo.

Com a colaboração dos nossos AMIGOS da Escola Secundária Daniel Faria Baltar, do Clube de Contadores de Histórias...

UM PRESENTE DE NATAL QUE JAMAIS ESQUECEREI...



A vida de uma criança é como um pedaço de papel onde
todos aqueles que passam deixam uma marca.
Provérbio chinês

Ele entrou na minha vida há vinte anos, encostado à ombreira da porta da sala 202, onde eu dava aulas ao quinto ano. Usava sapatos de borracha três vezes maiores do que os pés, calças aos quadrados rasgadas nos joelhos.

Daniel fez esta entrada banal na escola de uma aldeia bizarra, ao lado de um lago, conhecida pelas casas coloniais brancas e pelas caixas de correio de latão. Disse-nos que a última escola que frequentara ficava situada num condado vizinho.

— Colhíamos fruta — disse ele, sem rodeios.

Suspeitava de que este rapaz sorridente, amistoso e mal vestido, vindo de uma família de imigrantes, fora atirado para uma jaula de leões do quinto ano, que nunca tinham visto calças rasgadas. Se ele reparou nos risinhos, nada revelou. Não foi rude nem agressivo.

As vinte e cinco crianças do quinto ano olharam para Daniel com desconfiança até ao jogo de basebol dessa tarde. Ele deu então a primeira tacada na bola. Isso mereceu-lhe um pouco de respeito por parte dos críticos do vestiário da sala 202.

A seguir foi a vez de Charles. Charles era a criança menos ágil, a mais pesada de todo o quinto ano. Depois do segundo golpe do batedor, no meio dos esgares de contrariedade e dos protestos da turma, Daniel aproximou-se e falou calmamente em direcção às costas arqueadas de Charles.

— Esquece, pá. Tu és capaz.

Charles animou-se, sorriu, endireitou-se e atacou sem demora. Nesse preciso momento, desafiando a ordem social daquela selva onde entrara, Daniel começou a mudar as coisas – e a mudar-nos.

No fim do Outono, todos tínhamos gravitado na sua direcção. Dava-nos as mais variadas lições. Como atrair um peru selvagem. Como saber se a fruta está madura antes da primeira dentada. Como tratar os outros, até mesmo Charles. Principalmente Charles. Nunca usava os nossos nomes, chamava-me «Menina» e «rapazes» aos alunos.

No dia anterior às férias do Natal, os alunos traziam sempre presentes à professora. Era um ritual – abrir todas as caixas, observar o perfume caro ou o lenço ou a carteira de cabedal, e agradecer.

Nessa tarde, Daniel aproximou-se da minha secretária e segredou-me ao ouvido:

— As caixas para a mudança chegaram ontem à noite — disse ele, sem emoção. — Partimos amanhã.

Quando percebi a notícia, os meus olhos encheram-se de lágrimas. Ele quebrou o silêncio constrangedor, falando-me da mudança. Então, quando me recompus, tirou uma pedra cinzenta do bolso. Deliberadamente e com gestos decididos, colocou-a suavemente na secretária.

Pressenti que aquilo era algo de extraordinário, mas habituada a perfumes e sedas, ficara lamentavelmente desprevenida para responder.

— É para si — disse ele, fixando os olhos nos meus. — Puxei-lhe o lustro.

Nunca me esqueci dessa manhã.

Passaram anos. Todos os Natais, a minha filha pede que lhe conte esta história. Começa sempre depois de ela pegar na pequena pedra polida que está na minha secretária. Em seguida, aninha-se no meu colo e eu começo. As primeiras palavras da história nunca variam.

— A última vez que vi o Daniel, ele deu-me esta pedra como presente e falou-me das caixas. Isso foi há muito tempo, antes de tu nasceres.

— Agora já é um homem — concluo.

Juntas, imaginamos onde estará e o que andará a fazer.

— Aposto que é uma boa pessoa — diz a minha filha.

Depois acrescenta:

— Conta-me o fim da história, por favor.

Sei o que ela quer ouvir: a lição de amor e carinho aprendida por uma professora com um rapaz sem nada – e com tudo – para dar.

Um rapaz que vivia no meio de caixas.

Toco na pedra, recordando.

— Olá, rapaz — digo, suavemente. — Esta é a «Menina». Espero que já não precises das caixas. E Feliz Natal, onde quer que estejas.

Linda De Mers Hummel

Jack Canfield; Mark Victor Hansen

Canja de galinha para a alma – O tesouro do Natal

Mem Martins, Lyon Edições, 2002

(adaptação)

Natal com Histórias... em exposição...(PNL/CR)